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Les vérités de la nuit sont assassinées chaque matin, froidement, dans l'odeur du café chaud.
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L’aube se traîne dans un café noir et la rêverie, sous une brume légère de cinq heures du matin découvrant en clair-obscur la clairière du bivouac. J’avoue un goût étrange pour ce moment qui, comme aucun autre, parle de solitude et de certitude en même temps.
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