Si a quarante ans tu n’as pas imaginé une nouvelle civilisation justifiée par un absolu, tu as raté ta vie. Mais l’homme, tout préoccupé de lui, est souvent ridicule dans son imagination : une Rolex lui suffit !

Fréquenter la nuit et la mer comme d'autres aiment les bars.

[…] il y a une certaine race de femmes sur le monde, peu nombreuses mais vivaces, qui fixent le soleil et se nourrissent des rêves qui soulèvent le cœur de toutes les autres femmes. Elles voient partout des signes qui les fournissent à mener impunément leur destin, elles causent avec les choses, elles ont des complices dans les charmes de la terre. Elles nous échappent, elles se suffisent…

Louis Pauwels - L'amour monstre

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On n’écrit pas comme on tire en l'air… On écrit au corps à corps, monté sur les étriers, sabre au clair !

Rien n’est beau comme une singularité, même un infime détail qui s’affiche avec orgueil différemment des autres. C’est une certaine forme de résistance, une manière souveraine de s’affirmer. C’est le panache de Cyrano, la crane téméraire du légionnaire, la dague glissée dans le bas d’une femme.

L’angoisse d’exister, voilà ce qu’a créé le monde moderne pour la jeunesse ! Et il s’est évertué à détruire tout refuge possible contre ce mal du siècle ; de la cathédrale à la famille, des valeurs à l’esthétique, du zinc des amis aux forêts sauvages. Rien n’échappe à sa furie barbare. Les témoins du passé - hommes, mots, vertus, œuvres - sont écartés, purgés, dénoncés, assassinés par les nouveaux prêtres exaltés du progressisme, enivrés de leur image, rongés de haine. Dans ce nouvel ordre rigide, nous glisserons le romanesque, la rêverie… nous y glisserons la fantaisie, nous lèverons l’excommunication de l’amour fidèle. Nous reviendrons conquérir notre monde par les chemins buissonniers.

En religion, je préfère les fidélités insolentes aux dévotions soumises ! Je suis un croyant frondeur, irrévérencieux, qui convoque Dieu, avec une familiarité rugueuse, au Bar de la Plage comme à l’autel. Et ce Dieu, je le veux allié de mes colères plutôt qu’un Dieu de catéchisme. Je crois avoir développé une certaine familiarité virile et ironique avec lui lorsque nous dialoguons sur les ruines du monde moderne. Certaines nuits, j’entends murmurer « J’attends, je reviendrai par vos fissures, par vos foudres, par vos fils et par vos filles ». Avec une prétention démente, je suis persuadé qu’un Dieu a entendu mes emportements et qu’il me répond !

Certaines femmes ont dans l’amour cette majesté que les femmes romaines avaient dans l’héroïsme !

"L'art de la civilisation consiste à allier les plaisirs les plus délicats à la présence constante du danger"

Stendhal

Je veux maintenant mes joies comme mes colères : explosives !

Tutoyer était devenu un diktat idéologique sur les boulevards soixante-huitards, comme il avait été décrété obligatoire par les sans-culottes en 1793. Il y de la fausseté dans ce « tu » exubérant : fausse proximité, fausse jeunesse, fausse décontraction, fausse liberté, fausse égalité. Il y a quelque chose de gênant dans son usage, quelque chose d’un entre-deux mondes lâche à force d’être relâché ; comme le pull sur les épaules ou le puffer sous le blazer. « Le “tu” entre étrangers, c’est-à-dire entre personnes qui devraient normalement se dire “vous”, est une sauvagerie déplaisante, un jeu avec l’éclat primitif, dirigé contre la civilisation avec insolence et impudeur… » faisait dire Thomas Mann à l’un de ses personnage de roman. En vrai, en France, c’est une manière de trottoir.

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Un homme, un voyage, un sac, un hôtel, une nuit : sublime promesse, tendue et dépouillée ; bref moment porteur d'offrande et de fardeau !

Le monde n'est que murs. Pour seule issue : la hache.

Marina Tsvétaïéva

Je n'ai jamais aimé l'esprit de sérieux, ni même le goût de ce qui est utile. Il faudra bien un jour, si l’on veut respirer librement, qu'on revienne à ce qui ne sert à rien d’autre qu’à la poésie, et au canular.

La liberté est bien loin de n'’être qu'un concept politique gravé ostensiblement sur les frontons des bâtiments officiels. Elle est essentiellement une forme poétique de l’existence, un état gazeux étranger à l’univers matériel, un royaume tempéré car imparfait, un appel du grand large.

Je défendrai toujours l’homme privé contre le citoyen, l’homme libre contre l’homme public ligoté à l’État.

Tout conspire au reniement des civilisations, à l’abandon des héritages, à l’effacement des humanités partagées, à la désunion des hommes et des femmes, à l’affrontement des générations, à la négation des notions communes enracinées dans la nature humaine. Puis, les esprits renoncent, les sensibilités se ferment. Les valeurs sont placées sous surveillance. On sent venir le mur des fusillés. On entend déjà les culasses qui claquent. Les dogmes brutaux s’installent. L’odeur de cendre rend l’air irrespirable. Dans ce temps-là, un cercle de résistances respire dans les interstices d’air encore pur : la famille, le clan, la bastide fortifiée, la terre. Leur seule réunion, lève un espoir de grandeur morale, de civilisation, dans ce chaos de destruction.

Les citations sont des trophées qu’on accroche dans un carnet moleskine comme des Tougs que le sabreur accroche à son pique avec un bouton d’or.

Une fois que nous commençons à célébrer la beauté, nous devenons beaux. Il en est de même pour la laideur.

La lucidité est un visage de l’élégance qu’un brin de folie doit venir démentir.

Il devrait exister un prix pour le meilleur titre de livre. Certains auteurs y ont mis l'essentiel de leur effort. D'autres livres sont d’excellents cocktails d’été.

Il est convenu, chez quelques écrivains d'âge académique, de s’enticher d’un personnage enfantin, sous les traits de Babar, de Tintin ou du Père Castor. C’est une coquetterie de Précieux qui vient aux vieillards boursoufflés de fausse modestie, mais qui voudraient faire croire qu’une âme d’enfant éclaire encore leur imagination et qu’une fraîche naïveté ne les a jamais quittés.

La guerre, c’est l’immolation de la jeunesse. Nous nous en rendrons compte lorsque de jeunes ukrainiennes esseulées viendront, après avoir pleuré sur les tombes alignées des jeunes hommes de leur village, chercher un mari dans nos provinces ; indociles au verdict de la victoire qui voudrait les condamner à s’unir au russe. Elles entreront dans la paix avec désespoir et détermination, avec cette conscience des grandes heures qui sauvent l’humanité des hécatombes.