Garçon !

Le stylet Corse de la vendetta a l’honneur de l’épée du duel.

Je suis persuadé que ce qu’il manque chez mes contemporains, c’est une once de virilité. Quelque chose qui n’est pas superficiel, déviance, complaisance, désespoir. Je ne dis pas être soudard, je dis être viril, rude, âpre, invulnérable.

De la traînante crainte de se livrer naît cette grimace de l’honneur, fierté sanglotante pour laquelle nous sommes prêts à mourir.

"Notre siècle reconnaissait au duel Français le rôle de régulateur social qu’il déniait au droit. En cela sa dimension reste supérieure au Mensur allemand qui n'était qu’un sport d’étudiants à la recherche d’une cicatrice ou au homicidal austerity of mood britannique. De même, l’homme du monde accompli se refusait à vider une querelle à coup de poings. « Sans duel, pas de salon, il n’y a que des cabarets » répétait le Maréchal Clauzel. Il était d’usage de voir le duel comme un moyen qui affinait les mœurs, comme la poésie et le style.

 Un duel réussi, tout comme une bonne histoire, commence par un début et se termine par une fin [...]".

J’ai les heures canoniales : mutines dès mâtine, des laudes au bruit clair du duel d’aurore qui se prolonge sur des attaques démoniaques de tierces en sixtes au fleuret, puis de taille et d’estoc au sabre, furieusement. Je m’offre secrètement le bond des nones au débotté, au gré des opportunités amicales des bretteurs ralliés jusqu’aux vêpres. La flèche aux complies… seul enfin.