Pneumatiques
Quelque chose de léger, un surgissement, une fulgurance.
Le bourgeois jouit petitement, l’aristocrate par éclaboussures, le paysan par semence et le citadin le samedi soir.
C’est louche la vie parce qu’il y a la mort. Si je n’ajoute pas le rêve, l’insolence, l’amitié et l’amour, j’ai l’impression d’être victime d’une arnaque.
Ressusciter la grande race mystique d’une jeunesse avide d’errance.
La ruine, sceau d’infamie de la trahison de l’homme, astre définitivement mort.
Un bleu Celte ça doit exister, il y bien un bleu Crétois et un Bleu de Prusse. Je le vois, sur la palette, entre le reflet de l’ardoise, le ciel coléreux plongé dans la mer et la caresse de la nuit sur le granit des pierres levées. C’est parfois celui que l’on aperçoit dans le profond du regard des marins bretons.
L’expérience tactique de la jeunesse reste la révolution
La France, pays de marchands, je l’aurai voulue pays de contrebandiers.
La jeunesse est un être qui s’éprouve et s’initie,
c’est aussi un acte de barbarie fait de pillages, de rapts et de trafics.
La religion est mon rite extérieur, un héritage culturel. Mon rite intérieur est ma part d'ombre et de silence, ma partie noble ainsi que mes colères ou parfois Dieu ne trouverait pas sa place.
Assigné à relire une histoire tumultueuse et riche au lieu de la fréquenter, il faut s’extraire de la mélancolie de la rétrospective infinie de ce qui a précédé ou c’est l’enlisement des idées, et l’empâtement du corps.
Toute écriture mythifie la réalité. Il y a toujours la lame de fond éthique et le coup de pinceau esthétique, deux moments d’une même impulsion.
Il faut s’enfoncer dans les forêts, dans les espaces les plus épargnés, les plus reculés, aussi dans la peur, dans l’inconnu et le doute pour avoir la certitude de soi.
A voir tout le monde se réfugier misérablement dans l’exiguïté de la marginalité,
je revendique l’essor de la pleine page !
Il faut excéder la vie, happer tout le souffle, tétaniser le monde, être une fulgurance incontrôlée, cabrée, sinon prendre le raccourci foudroyant de la roulette russe. A défaut de destin, certains sont voués au hasard.
La paternité me fonde dans l’éternité. La primauté du temps individuel me paraît vacillante.
Le bourgeois profiteur produit le communisme et le prolétaire servile produit le capitalisme. Fusillons-les !
Cette vieille pulsion nostalgique tranquillement drapée au coin de la cheminée et qui raconte ce temps lorsque l’imaginaire éclairait le corps et l’esprit.
La servilité possède un animal domestique : l’homme.
J’ai fixé mes limites : les quatre points cardinaux seront les quatre coins de mon ring. Bienvenue sur mes terres où l'Amitié est un sport de combat !
... il y a des voyages qui se font à voix basse...
Donnez-moi deux cavaliers, un peu de folie, des tours de guet, une dame à protéger et je mets le monde échec et mat !
Il existe des solitudes de tempête comme il existe des solitudes de mansarde.
Nous ne réclamons pas des siècles mais juste une seconde d’intensité, une fulgurance qui convie à l’altitude, une inflexion tranchante au quotidien qui permet de tirer le monde à soi d’un geste définitif.
Les femmes sont d’abord nos mères, puis nos sœurs avant d’être nos amantes. Devenues nos épouses, elles deviennent sacrées. Elles sont madones, vestales et apsaras. Je suis pour une société matriarcale ! Laissons aux hommes les jeux d’enfants : la guerre, l’amitié et le sport !
A trop regarder ce cinéma qui se perd dans la vitesse, le cru des effets spéciaux, la perfection et la haute définition, il me plait, par contrecoup, de retrouver tranquillement la saveur de l’allusion et de l’illusion de la photographie.
On regarde une femme qui danse pour les même raisons qu’on regarde une femme qui se couche.
Ne pas habiter dans ses blessures. Admettre la cicatrice !
La violence appartient aux bourreaux et aux révolutionnaires. Le reste est misérable.
L’âme est religieuse, le reste est animal et fiction de philosophes.
Oh, ce visage craquelé aux yeux murés, au souffle sage, au sang ralenti ; cette gangue épaissie des souffrances imaginées, scarifiée du fouet brutal des douleurs d’une vie ; combien de siècles porte t'il ?
Ces limans asséchés coulant des yeux vers ces commissures abandonnées aux murmures solitaires ; combien de prières ont-ils écoulées ?
Cette façade inviolable d’un temple inondé de racines noueuses, entrelacées et de coulées de laves durcies des saisons successives ; combien de secrets enferme t'elle ?
C’est un des visages imaginé de l’éternité.
Il faut mettre le plus faible, le plus pauvre, au centre ! Comme une meute, protéger le plus fragile. Pour cela : être fort !
Actéon transformé en cerf après avoir vu Artémis nue… Voilà ce que doit être l’amour pour un jeune homme !
Un voyage en Asie est un voyage en Atlantide. On ne peut plus imaginer ce qu’on voit.
Je crois avoir une vision crépusculaire de la vie. Non pas le sombre de la nuit tombante, mais la promesse du jour à venir !
Le goût de l’ordre : pré requis de toute pensée
En bateau ivre, il faut aller à la mer, dans la tempête et la fureur. Il faut être éclaté, désespéré dans les tourments du monde pour en goûter la douceur à quai.
Nous n’avons plus les dents blanches depuis que nous avons rejeté les salons d’esthéticiennes au profit des cuissots braisés, des alcools forts et des cigares ! C’est un choix de vie.
