Pneumatiques

D’un pas fauve, l’esprit et l’instinct s’en allèrent conquérir une terre inconnue pour y bâtir une civilisation.

Voleur, bagarreur, mélomane, aventurier, maître d'armes, uhlan, faussaire, duelliste, séducteur, dandy, joueur de cartes, garde du corps d'un Roi sans royaume, bretteur, saltimbanque, mystique, précepteur fauché d'une princesse russe, trafiquant d'armes, officier de légion millionnaire, sénateur mondain, anarchiste, rimeur, sabreur, trompe la mort, hussard, polyglotte érudit , tueur à gage, esthète, guerrier... Près de trente vies plus ou moins véritables pour un authentique destin

J’ai la volonté de tout, mes révoltes me consument !

School attack tactic : rester sur ses gardes !

L’angélisme éthique que l’on prête aux icônes exemplaires comme le sage, le héros ou le saint, néglige l’orgueil des stoïciens, la fureur des condottieres ou la chevauchée des cavaliers de l’apocalypse. C’est pourtant dans ces coulées incandescentes qu’il faut prendre ses postures singulières. L’éthique n’est pas une morale de l’inhibition mais plutôt une sublimation, une tension permanente entre sagesse et instinct, entre devoir et désir et qui excède la vie confortable.

On se méprend en prêtant une fragilité à la femme au seul motif que la beauté est fragile.

Il ne faut pas attendre d'être propulsé par l'histoire, il faut l'être par ses propres conflits au galop de charge !

Urbanita ! Urbanus !  Il y a un lien étroit entre la ville et l’idée de duplicité.

La rédaction d’une liste suppose calculs, pensées, pourparlers et sacrifices qui chacun, à égal pourcentage, préside à la composition et à l'organisation de mouvements qui vacillent toujours entre dépôt de bilan et préparatif à la course en haute mer. Définitivement l’aventure nait sous le doigt pointé sur une carte, se poursuit dans l’élaboration d’une liste, vit de la fidélité à cet inventaire et meurt des lâchetés consenties au catalogue.

Heureusement qu'il y a dans ce siècle sans épaisseur deux beautés, deux appels : la femme et  l’amitié, c'est-à-dire la chasse et la guerre.

L’amitié, c'est ce qui existe au point de jonction de trois voies : l’égalité, la fraternité et la liberté. C’est l’unique république qui vaille la peine d’un serment !

Le goût de la razzia joyeuse et brutale s'abreuve aux déshérences imprudentes de ce siècle et, vaguement, cette capacité à dynamiter fait songer à des scènes du passé, à des invasions barbares.

Attiré par le Grand reportage / style de l’urgence / des idées en maraude / relation entre littérature et reportage / idée de confrérie y compris dans son acception religieuse, une élite / l’épreuve du feu / paquebot, avion, voiture, vitesse / ou un poste consulaire dans une contrée reculée ! C'est grave quand cela prend, ces désirs là. S’imaginer guetteur aux confins du monde ou avant-garde, là où l’empreinte de la folie des hommes est la plus sanguinaire.

Je veux mourir debout ! Cela semble étrange comme idée, voire stupide si l’on admet que la mort est une chute, que la vie a cette balistique fatale faite de trois mouvements dont le premier, violent, explosif, est ascensionnel puissant et mécanique, le second, appelé longtemps par les canonniers le petit bout indéterminé avec sa courbe imprévisible, est là-haut balloté dans les couches des souffles inattendus, et le dernier enfin, pur ou naturel, est descendant, gravitationnel, glissant naturellement vers le sol que la vie viendra finalement transpercer, où elle ira s’enterrer. Je n’aime pas cette vision déterminée sur les seules certitudes d’abaques mathématiques. De façon empirique je retiens trois points essentiels à la vie : la poussée initiale doit être provisoirement violente, les corps légers s’élèvent et les astres ne tombent pas. Voilà ma trajectoire tendue, faite pour apprendre à se tenir droit, fier, en avant, tête haute ! La chose est maintenant moins absurde à être écrite ainsi : mourir debout face aux avachis, aux Assis, comme les appelait Rimbaud, tressés avec leurs sièges, trajectoires en cloche comme des jets d’urine.

J’aime que ma vie soit allée tâter de la canaille : le hasard de la guerre, les bravades des bordées, la littérature dégagée et l’élégance de l’amitié.

La mélancolie ne conserve rien, perpétuellement à interroger les siècles passés, outrepassés. La mélancolie, c’est la nostalgie de la mort.

Ce que j’aime dans le divin, c’est l’obligation faite aux hommes de devoir rendre compte à quelqu’un, ou mieux encore, le devoir d’obéir.

Cette pauvreté qui rend transparent, invisible à force de sentiment de culpabilité donnant ce besoin de disparaitre, de se fondre dans un destin que l’on nomme ainsi pour mieux être absorbé par sa fatalité. Ne pas attirer l’attention, être l’eau quand  il pleut, statue quand il gèle, s’exclure du monde et des saisons. Se définir au minimum de l’être, au plus bas, au plus petit et glisser dans la misère, linceul d’invisibilité.

Certaines tapineuses, filles illégitimes de cambistes, sont consacrées dès le plus jeune âge pour un seul trottoir. Ainsi de la télévision ou de la culture sous timbre ministériel.

La foi dans les valeurs éternelles doit aujourd’hui se confronter les armes à la main, à la grisaille du lieu commun : la rhétorique de la démocratie contre la liberté de résistance.

J’ai une vision médiévale de l’amitié, faite d’honneur, d’insolence et de serments : un état fait pour les trois mousquetaires, Arsène Lupin ou Gabriel Fouquet.

Je refuse d’appartenir à mes émotions.

C’est en apesanteur que l’on regarde la mer à partir du littoral, en état de concentration pour tenter de voir au-delà de l’insaisissable.

L’Indochine : Synthèse ratée entre l’Occident et l’Asie, avec tous les regrets induits et éternels. Le mal jaune c’est le mythe esthétique de l’exotisme en dépôt dans notre âme occidentale.

School attack tactic : prendre l'ascendant immédiatement !

Si les profondeurs abyssales font écho à l’image des puissances infernales, le port est alors la pieuse représentation de la rédemption de l’âme n’ayant pas sombré dans le péché.

Les amis appartiennent au monde de la solitude, du secret et de la singularité.

Partisan vertigineux des silences crépusculaires, trouvant dans ce pacte refuge contre la nuit… je le confesse, à l’heure bleutée du soir, j’aime cette solitude qui fait croire à l’éternité.

La jeunesse ne se rencontre qu’en deux endroits : sur le champ de bataille et dans le bras des vieilles femmes.

Il ne faut pas se leurrer, écrire c’est presque toujours pour se dispenser d'agir, ou pour se consoler de ne pas pouvoir. Pour un Kessel, combien de Sarthe ?

L’air du temps me fait craindre le pire : l’abandon du panache et de l’insouciance.

La Bible, c’est le Dalloz des petites vertus et le cryptogramme des mystiques.

Il est aisé de s’affranchir de la peur de l’orage à l’abri des villes, dans le confort de la chaleur du troupeau. Le solitaire est un cap-hornier.

Dans le combat du faible au fort, je prends parti pour la campagne contre la ville.

Je ne veux pas périr sous le poids de la matière, je veux la légèreté du spirituel. La vie doit être convulsive, ascensionnelle.

Derrière un monsieur loyal il y a souvent un triste bouffon !

Je veux expier durement mes petits conforts qui sont les trahisons des hautes exigences qui me tiennent.

L’élégance a cessé le jour où le dandysme s’est entendu comme code vestimentaire et non plus comme éthique et esthétique.

J’écris pour ne pas assassiner ! Voyez combien la littérature adoucit les mœurs ! Alors tirons chaque mot  à bout portant, comme une mise à mort !

Il faut savoir se perdre dans les fumées noires des cargos, la fièvre des voyages et les voix graves qui traversent les rêves.